C'est fini. Alors que faire de nos amours,
Des souvenirs qui nous accompagnent toujours?
-Là où tous les deux, nous étions des êtres beaux,
Heureux ; Tout loin de la mort, tout loin des tombeaux.

Que faire des plaisirs, du monde qui sourit,
Des promenades dans les rues de Montfleury?
Et que faire alors, si cet amour un jour meurt,
Et toute la passion devient une rumeur?

Que faire des sanglots, des pleurs des yeux funèbres,
Des douces hontes dans un monde de ténèbres?
Que devenir, si l'amour meurt à un jeune âge?

S'il nous reste des souvenirs que des images...
La passion, nous dirons, est comme la musique,
Un son déchirant, et le reste est symbolique.