Elle était morte depuis longtemps,
Sa chère épouse qu’il aimait tant,
Qu’en la baignant de ses chaudes larmes,
Il lui avait conservé le charme.

Chaque soir, quand il la rejoignait,
De quelques herbes, il la soignait,
Puis après qu’il l’avait d’huiles ointe,
Il essayait de la mettre enceinte.

Les miracles n’existent pas
Lorsque l’on s’en prend au Trépas.
Insensé qui veut rendre vie !

Pourtant, l’espoir jamais fané,
Après tant de joies et d’envies,
Fit que vint un enfant... mort-né.