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L'incroyable histoire des mouchoirs
Aspirant
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12/10/2016 19:01
De Marseille
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Les mouchoirs sont utiles quand nous sommes enrhumés.
Mais quelle est leur histoire ?

Un jour, un monsieur était enrhumé et il a inventé le mouchoir.
Voilà !

Merci !
Signé Sherkan

Posté le : 20/11/2016 20:09
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Bonjour
Aspirant
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Bonjour je suis Sherkan !

Les Poèmes furent tant appréciés
Que le POS fut dévalorisé
Attention
Voici




Sherkan !!!!

Merci, Aurevoir !
Signé Sherkan

Posté le : 16/11/2016 18:05
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Présentation du créateur du POS
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Bonjour, je m'appelle Sherkan.
Je suis sur ce site car je voulais parler du nouveau style de poésie que j'ai inventé : le POS.
Le POS signifie : Poème Of Street.

Le POS se base principalement sur les rimes et non pas sur les accords verbaux, comme pourraient le croire certains.
Les POS représentent la "caricature" de faits réels ou imaginaires.
Il n'est donc pas obligé d'avoir un talent de poète pour pratiquer le POS.
Le POS est aussi créé pour étonner les poètes qui ont l'habitude des poèmes du style Jacques Prévert, eux qui n'ont pas l'habitude des poème "absurdes".
En tout cas, si vous êtes intéressés par ce type de poésie, vous pouvez déjà en écrire sur ce site, je regarderai vos créations et je vous dirait les points à améliorer, ...

En tout cas, le POS est un mouvement artistique qui va révolutionner l'art de la Littérature.

Merci, les amis !
Signé Sherkan

Posté le : 13/10/2016 18:58

Edité par Sherkan sur 14-10-2016 17:25:46
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Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.

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