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A l'ombre de cet arbre
Plume d'Argent
Inscrit:
03/07/2013 00:37
De France
Messages: 40
Niveau : 5; EXP : 11
HP : 0 / 102
MP : 13 / 1917
Hors Ligne
A l'ombre de cet arbre.
Je laisse mon imagination passer les saisons.
Je m'y abrite, chaque fois que mon coeur saigne.
Et de mes pensées surgissent soudain un magnifique Lavis.
Chaque jour, je parcours des dizaines de kilomètre à pied
Afin d'exposer aux yeux de tous, les oeuvres de nos sentiments extrêmes.
Les cicatrices disparaissent et une émotion me trouble et m'ensorcelle.
Car il est le seul à m'apporter ce que je n'ai jamais eu.
Une amitié sans faille.
Certaine personne pensent que je divague.
Aimer un végétal? Quelle idée saugrenue?
Mais c'est lui, qui m'apporte mon inspiration.
Cette matière première, que je mets aujourd'hui sur cette toile.
C'est sous ses branches, que je me projette un avenir.
Il m'apporte sa grandeur, sa force.
Mais surtout sa sérénité. C'est avec lui que j'oxygène mon esprit.
Alors, je façonne chaque dessin en l'exposant.
Je ne donne pas trop de détails, pour que jamais personne ne puisse le retrouver.
Oui! c'est égoïste! Mais je veux le garder intact et pure de toutes flétrissures.
Quand je regarde mes oeuvres, c'est toute sa sève qui en découle.

Posté le : 20/08/2013 00:35
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Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.

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