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Quelque chose se prépare, Confus sous le regard, Qui ne peut encore se décrire Mais que le poète écrira, Dans le frémissement de la feuille, Dans la course éperdue du chevreuil, La muse le lui dira. Dans l'opacité d'un matin, Elle viendra.
Ce qu'est un poète, Ce que la muse voudra.
LH
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