Je faisais le poireau,
Dévorant sans appétit
Des feuilles de chou
Et sentais venir l'orage,
Bénédiction pour l'escargot.
Sans raconter de salades,
C'était à se farcir de navets.
Je nageais dans une soupe
Où baignaient de grosses légumes,
Ce n'était pourtant pas Mardi Gras,
C'était toujours la même cuisine,
Avec une forte odeur d'oseille.
A y mettre mon grain de sel,
Cela sentait la fin des haricots,
Pas les coco, mais les autres.
Quant il y a Byzance,
Il y a aussi des vaches maigres.




LH