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Poèmes : Haut comme...
Publié par NicoG le 18-03-2020 19:56:19 ( 36 lectures ) Articles du même auteur



Haut comme...

Ca daille plus , quand tu perds quelque chose

Que quand tu la gagnes.

Avec l'amour, c'est la même

Shéma trouble, je comprends pas pourquoi ?

En général c'est quand l'autre s'en tape

qu'on s'y accroche comme à soi.

Quelqu'un peut-il me donner l'explication ?

Maintenant ce soir...

Pas de réponse, je m'en doutais

Ma garantie à moi quand ça m'arrive encore

Pour toujours je mens pas

Ou bien je pars

Si jamais j'aime ! C'est rare

Je donne tout, m'en fou du retour

Aimer pour moi c'est pas s'emparer, sans parler.

C'est con je me suis fait avoir, pas grave

De savoir que par endroit l'amour existe

Ca m'a pas rendu aigri, ni triste

De leur plaisir ma joie s'enivre

Par bonheur des gens vivent.

Si y'a bien une chose qui me fascine

C'est quand deux vies s'alignent ensemble

Partagent sourires, souvenirs, soupirs

Deux existences alignées en devenir

Fusion de compliqués passés, d'espoirs et d'impossible

Qui s'inquiètent, rient parlent

à l'avenir devant eux qui marche

et à peine, du haut de ses 3 pommes.

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Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.

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