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Il me vient une figure,
Un mot puis un autre;
Rien de vraiment carré, qui ne tourne rond.
Ce rien qui m'échappe et qui me fait préférer l'ouverture à toute fermeture;
Le poème mal ficelé, à la belle tournure;
L'herbe folle entre deux pierres, Ã la plus belle fleur de la plus belle bordure.
LH
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