Tous les obscurantistes sont sortis de Terre,
Se tenant bien tranquilles, tout en attendant,
Que tous ces étrangers s’enfuient vers le ponant,
Pour violer, tuer, la femme trop guerrière.

Régler aussi son compte, à cet ennemi frère,
Qui dans ces quelques billets a trouvé un Dieu,
Contraire à celui qui va régner en ce lieu,
Celui dont on dit que sa croyance libère !

Celui qui nourrit de ces fous, la tête creuse,
Qui plus grand-chose ne sont, sur la terre ocreuse,
Quand privés de leur arme, ils doivent travailler.

Pour ce pachtoune, qui sûrement ne croit guère,
Du moins fait semblant comme au temps de ce seigneur,
Qui dans la haine et le sang gérait la misère…