Un vers, au sortir de ses duveteux rêves
Avait acquis un Verbe bien matinale.
Il pris donc une plume bien encline à la verve.
Pour y déposer des sentiments fatals.
Demandant à la feuille moisson,
réceptacle De tant de passions
Des sanglots longs, de ne point trembler
Il y deposa un baisé perlé ;
Diamant d'émotion qui se voulait
Ciselé dans le safran des aurores d'antant.
C'est, se dit-il, bien tantan
De laisser dégouliner tant de sentiments
Sous le soupir de la mélancolique saison d'automne
Le vers, se pris les pieds dans ses réflexions :
Ma raison, ce matin est bien morne !
Il chaussa donc une autre plume,
Plus prompte aux ablutions
Des jeux d'encres à l'emporte plume