Ma Bigote, allons voir si la pizza,
Ce matin, préparée en un tour de bras,
Est bien cuite.
À sa suite
Et pleines de manigances dévotes,
Mes narines alléchées
En deviendraint presque tout à fait sottes :
Sans mentir si son ramage,
Se rapporte à son fromage,
Je serai la plus heureuse de ses bois.
Et, c'est ainsi, d'un pas des plus lestes et pressé
Que mon ventre bien affamé et aux abois
Me prorta vers le four à pizza convoité.
Devant ce menu devenu amaigri
Et mes babines se pourléchant,
Mes sens en devinrent très hésitant :
Une des quatres saisons de Vivaldi :
Concert de saveurs chapignonnonées
Ce serai donc une pâte à feuilles d'automne,
À l'heure où le glaive du réveille sonne,
Qui éveillerait mes rêves de sybarite gourmet.