Le pauvre enfant roi.








Je suis l’enfant sauvage venu du confluent des solitudes et de la cuisse de la Détresse.
Je me retranche en silence dans un monde de couleurs, de mots, d’ascèses magnifiques, d’idéaux superbes.
Chaque jour, j’ajoute une pierre à l’érection de ma citadelle, de ma province isolée.
Nul n’entre sur mon domaine s’il n’est pas un ami de longue date ou bien un malade mental inadapté à la société.
Parfois, je déambule sur une terre étrangère qui m’apparaît à l’évidence vaguement hostile.
Emmuré dans mon blindage, je m’y aventure alors prudemment, méticuleux de ne pas ouvrir mes lucarnes inutilement.
Sur mon domaine, les étrangers ne sont pas les bienvenus ; si par hasard quelqu’un approche, je cours à la salle d’arme me protéger et, sur le pied de guerre, je n’ouvre pont-levis qu’en de rares exceptions.
Savez-vous que l’étranger a cette faculté cruelle de vous faire réaliser à quel point vous êtes empêtré dans votre marasme, dans votre maladie, dans votre solitude…
Je dors dans les oubliettes peuplées de rats énormes, d’araignées inquiétantes tissant leurs toiles parfaites au milieu d’un désordre superbe…