Toute ma vie a été faite de complications,
de sonnets austères et précis, de rimes riches si pauvres
et de tristesse qui n'en étaient pas mais qui rimaient.

Et si j'écrivais , si j'écrivais en bouquets, en touffes, en soif de mots,
en soupirs d'oiseaux, en craintes volatiles, en lumière aiguë...
Si j'écrivais comme je voudrais vivre...


Soupirs faméliques entre deux lèvres rosées, soupirs...
La lumière brute des dimanches matins,
L'instant béni du croissant qui brule l'assiette,
et l'auréole jaune sur la blancheur sainte de l'assiette des dimanches



Dieu je voulais vous dire... J'existe,
Alors je ne prierais plus pour vous,
Je me perdrais simplement dans tous les gestes que je fais,



Ô la clarté des dimanches, et la beauté toute lyrique du premier
croissant de la fin de semaine,
du bruit des miettes qui se perdent et qui frottent comme de la paille sur des gencives rougies par le plaisir.


Je suis heureuse