En fin d'après-midi, j'ai cueilli du lilas
Il venait de fleurir tout près de ma fenêtre.
J'étais trop affairé, je ne l'ai pas vu naître;
Je suis venu ici, lui, était déjà là.

J'ai, tout au fond de moi, profond dans ma mémoire,
Un souvenir perdu où rêgne cette fleur.
Il flotte comme un voile tissé de douceur,
Au parfum qui me grise, quand tombe le soir.

Quel est donc ce secret que je ne peux percer?
Respirant cette odeur, je retrouve l'enfance,
Des souvenirs lointains sur des chemins d'errance
En cherchant ce lilas qui me fait tant penser.

Je songe, en écrivant, le bouquet près de moi.
Son odeur m'environne et me tourne la tête.
Il y a du ciel bleu, au-dessus d'une fête.
Je sais avoir, un jour, ressenti cet émoi.

Les roses de maman, le muguet des passions,
Les fleurs que j'ai volé, de retour en ce monde,
Ont place dans ma vie;leurs souvenirs abondent.
Mais d'où vient ce lilas qui hante ma raison ?

Je souhaiterais savoir mais ne veux pas vraiment.
Ma quète aux souvenirs m'offre tant de bonheur
Que l'aura de mystère, autour de cette fleur,
Ne doit pas s'effacer à la fin du roman.

Et ainsi chaque année, lorsqu'arrive son temps,
Cette fleur si jolie, mais à la vie si brève,
Semble vivre avec moi et partager sa sève,
M'offrant une jeunesse pour un court printemps.

Si un mur qui vieillit est recouvert de lierres,
J'aime m'imaginer, je ne suis pas pressé,
Que dans le beau vallon où je vais reposer,
Des branches de lilas se penchent sur ma pierre