L'écriture ma drogue, mon héroïne.
L'essence des mots puisés sous l'écorce du chêne.
L'encre noire et lourde, coule de la plume légère
sur le papier épais.

Les points sur les I, comme des soleils, sans qui la
vie ne serait plus la vie.
Les véhicules symphoniques des mots, s'entrechoquent
dans les ruelles étroites de mes pensées.

Une migraine soudaine, bloque des longueurs
de phrases comme des passages à niveaux.
L'orage à présent, lance des éclairs bleutés, pareil à
des banderilles, sur le dos d'un taureau fatigué.

Nul besoin de prestige pour avoir le vertige, ce texte
que je croyais achevé se révèle gourmand.
Gourmand de mes oublis et de mes fautes.

Il me demande à présent de lui trouver un titre, de
lui trouver un sens, de lui faire une place au plus profond
de l'âme. Alors fatigué, usé, telle la plume courbée
sous le poids des mots. Je lâche l'écorce du chêne, et cesse
l'encre brune de couler.

Comme le sang dans mes veines, le jour de mon
dernier soupir !...

Je me perds dans le champ des mots, tel le marin
s'est perdu dans le chant des sirènes.

César