Ce soir la bûche tremble un bruit drapé.
Le livre d'entre mes mains que je ne sais rejoindre.
Elle m'avait dit: "c'est pure méditation!"
De ses accros aux voix tapies,
Le feu craquelle des coquilles fines,
Des pas dans les feuilles de l'hiver.
Les dunes du drap ondoient
La caresse des peaux.
Enfin des claquements de voile
Contre les horizons.
la partance s'ébranle
Et la bûche se rompt.