En tombant l'oisillon vient de perdre une plume.
Il s'abat sur le sol comme sur une enclume
Mais le duvet venu de son ventre dodu

Flotte encore dans l'air. Blanc flocon, vide essence,
Sans ailes, sans raison, sans poids, ni vie, ni sens,
Souvenir, mouvement du néant suspendu.

Ô toi jeune imprudent quand tu sautas du nid
De la terre le ciel apartagé le sort.
Tu plongeas du berceau atterris dans la nuit
Pour n'avoir pas voulu suspendre ton essor.

Comme toi le poète dans son envolement
Tombe souvent de haut. Et quand sur le bitume
Nourri de son cerveau il se meurt lentement,
Entre ses doigts tremblants agonise une plume.