C’était un rituel en sorte,
De composer sur les feuilles mortes
Des accords de mélancolie.
Mais le surnom de mois joli
Octobre s’en est emparé,
Et le poète désemparé
Doit ronger son archer pleureur
En attendant que sonne l’heure.
Tandis que je constate amer
Que brumaire trahi le trouvère,
Que dans la chanson monotone
Le colchique ne fait plus l’automne,
J’entends ce que dit la radio
Au dernier bulletin météo:
L’automne va s’abattre dessus
Nos parapluies, nos pardessus.
A la bonne heure! Il était temps,
J’étais lassé d’être content.