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Poèmes : cet amour
Publié par Anonymes le 15-10-2014 19:10:00 ( 835 lectures ) Articles du même auteur



une fille criait au désespoir dans le noir.
Cette fille sourit à la lumière et rit au à travers les rayons du soleil.
cette fille use ses crayons pour écrire des mots tendres à son amour.
Cet amour qui l'a laissé dans l'abandon
qui l' a fait tourner en rond.
Mais ,elle n'a jamais montré sa souffrance.
Derrière ce sourire , se cachait cet âme perdu qui a souffert en silence.
cette âme perdu , ne pourra guérir si elle trouve cette personne.
Vous savez la bonne personne.
Celui ou celle qui vous fait croire à l'amour pour toujours.
Celui qui sonnera à sa porte et qui lui donnera un tendre baiser.
Que dans le noir son désespoir devient le roi de la joie.
Qu'elle croit en cet amour nouveau.
Qu' elle boit cet eau rose de la vie.
Que son soleil soit unique , son sourire redevient magnifique.
Que cet amour soit symbolique.
Que cet amour nouveau , la chérie pour toujours pour qu'elle puisse guérir.
Que son rire redevient ce rayon de soleil qui nous donne le jour.
Croire en cet amour pour toujours.





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Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.

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