Ses paupières sont basses et loin derrière ses yeux le soleil bigarade.
Il reçoit la voix du torrent gorgée de neige molle.
Du chalet des anciens, la dolence d’un chien.
De la grise ramure, des buissons floutés, des chemins d’air et du courtil sans chat,
Les flutes à bec qui vantent leurs plumages.
En remontant la combe, ses fracas de névé, un frémissement réveille du linge au fil,
Fait choir la dernière feuille. Cassante comme l’hostie.
Pendant que le printemps vient lui tourner autour,
Les pas que fait son cœur se tordent en quelques endroits.