Il était une poule, dans une basse cour,
Hautaine et dédaigneuse auprès de ses consœurs :
‘’Ma plume est délicate, ma crête est supérieure
En terme de tenue, sans nul doute hors concours’’.

Pour garder cette allure et son maintien altier,
Elle refusait de pondre, estimant que l’effort
Demandé par la chose, n’était en rapport
Avec son cul de poule, qu’elle estimait princier.

Un jour ou la fermière venant pour la collecte,
Là visât plus encore, étonnée par le fait
Qu’une poule pondeuse sans œuf, était surfaite
Sans même que Cocott, trouve cela suspect.

L’infatuée poulette, appréciait ce regard
Qu’elle croyait flatteur, funeste prétention,
En redressant ses flancs, en gonflant le croupion,
Estimant coqs et poules un tantinet ringards.

A Miss Gallinacée, elle pensait prétendre,
S’imaginant déjà, pour la postérité,
Poser, l’œil envouteur, telle une célébrité,
Une poule aux yeux d’or, dont chacun veut s’éprendre.

Elle en était encore à rêver à la gloire
Quand une main noueuse à la patte l'à prise
Elle eut beau caqueter, hurler à la méprise,
La broche l’attendait dedans la rôtissoire.

Morale de l’histoire :
L’orgueil et l’ambition trop souvent se résument,
A gonfler son égo, jusqu'à laisser des plumes.