Elle naquit dans l'ombre de ses premiers jardins
Empreints, à l'évidence, de douceurs et lumières
Et n'y pouvant grandir aux rêves ordinaires
L'enfant, à peine éclos, se perdit en chemin.

Elle revêtit son âme d'une armure friable
Protégeant, croyait-elle, d'inutiles souffrances,
Mais laissant pénétrer dans un triste silence
Leurs ondes malfaisantes, vivaces et durables.

Elle ne connut jamais les larmes bienfaisantes
Qui savent présager d'un regain d'espérance,
De ses pleurs qui n'étaient que des vagues brûlantes,
Elle prolongeait sans fin le cours de son errance.

Elle vécut accrochant du fond de son martyr
Quelques lambeaux de mots et gestes compassés
Mais ce fût, las, pour elle, la conscience du pire
D'en espérer, en vain, qu'on veuille l'enlacer.

Elle s'allongea un soir, fragile en sa mémoire,
S'élevant aux pensées nappées de l'illusoire
Et aux heures captives d'agonie solitaire,
Elle vit le cours des ans limpide et moins amer…
.
Elle mourut dans l'ombre de ses premiers jardins
Et n'en sut la saveur qu'à l'orée de la fin,
A-t-elle payé le prix d'un destin de misère
Ou l'avons-nous, sans bruit, effacé de la terre…?