Il y a vingt six petits soldats, partis
Pour la plus belle des conquêtes,
Qui, à travers les lignes,
Qui, souvent en désordre,
Habillés aux couleurs de l'arc en ciel,
Dans l'encre diurne
Comme dans l'encre nocturne,
Laissent sur leurs passages,
Un seul petit soldat,
Le seul présent à tout age,
Le a de l'amour et du partage.