Le front aux vitres, tous les jours je me place
Pour distinguer au travers de la glace,
La brume matinale
Qui voile sur l’idéale
D’une matinée de printemps,
Un paysan qui par moment,
Éprouve le besoin
Parfois succin
D’exprimer son chagrin,
De pleurer sans peine
Au cœur des plaines,
Je regarde ce champ
Arrosé du paysan,
Le front aux vitres, il est chez moi
J’ouvre la vitre et c’est moi qu’il voit.
Je reçois dans mon cœur
Toutes les traces du labeur,
Chaque ligne d’horizon
Chaque trait de sa passion
Gravé dans mes yeux,
Plus jamais présomptueux
Ainsi pour lui
Arrive le jour,
Ainsi pour lui
Que revienne la nuit.
Pour que sa force de labour,
Lorsqu’il dessine l’horizon
Ses terres forment en amont,
Le visage enfantin,
De ses enfants défunts.
Des fleurs bleues auréolent leurs têtes
Pour qu’avec sa palette
La terre n’oublie pas,
Les cris et les joies
Les rires et les pleurs,
Tous les instants de bonheurs
A jamais gravés dans mon cœur,
Autrefois source de bonheur,
Maintenant fleuve de rancœur,
Je m’en vais maintenant,
Appuyé à chaque instant,
Avec plus de masse
Qu’il n’en faut
Je me fais mon bourreau,
Arrivé à la terrasse
Je penserai à la souffrance,
Dont j’assume la créance,
Que cela ne me déplaise,
En attendant mon salut
Je pèse tous les jours un peu plus,
Un jour je parcourerai la braise,
Un jour la fenêtre s’ouvrira,
Le vent l’emportera sur moi,
Pour qu’un jour se vide la clepsydre,
Et que mon monde enfin se détruise,
Le front aux vitres
Je me brise.