Poète ! Qu'as-tu fais de ta langue ! N'es-tu donc pas sorti de tes langes, à balbutier
Comme un marmot ? N'as-tu donc pas une voix ? N'es-tu donc qu'un écho ?
Le grésillement d'un ancien porte-voix ? Poète ! Faut-il donc que
Ton écrit reste lettre morte ? Que le feu qui te consumait
Devienne feu de veuve ? Le temps des poètes ne
Serait-il donc plus ! Tu t'éteins, tout devient
Gris et le temps s'obscurcit. Poète !
Les temps sont au silence, c'est
Le bruit de l'éphémère, qui
Rend sourd à l'éternel.
Parle ! Parle-moi
De renaissance.
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