Quand le vent dans sa colère
Entre dans la forêt Il emmêle les branches
Comme une chevelure.
Bât sur les troncs d’arbres
Comme sur des tambours.
Imitant le mugissement de la mer
Roulant ses graves.
Puis dans sa furie
Il descend les collines
Pli les hautes herbes
Essaye de les briser.
Et voilà qu’il s’intéresse
Aux roses
Voulant couvrir de leurs pétales
Son chemin morose.
A horizon d’étranges oiseaux
Déploient leurs ailes
Comme des corbeaux
Déchirant de leur cri strident
le silence pesant.
Les chiens du village
N’ont pas de voix
Cachés dans le bois
Apeurés par un éclair
Plus fort que leur Foi.
Seulement de temps en temps
Un bruit de cloche suspendue
à sa longue corde
Perdu dans ce vacarme
Perce le lointain écrasant.
Et là-bas au loin
La lumière se bat
De ses faibles flambeaux
Illuminant un petit coin de
Champs de coquelicots.
Et tout devient un rêve
Aigre et humide sous
Un silence limpide
Escorté d’une brise salubre.
Remplaçant un beau matin
Par un temps nuisible.


Zoran Savic