Ecrire,
C'est toujours un peu partir,
On a beau rester à la même place,
On fait du chemin,
Presque sans bruits,
C'est parler sans mots dire.
Alors, matin et soir,
Il y a des mots tôt,
Il y a des mots tard,
Et des mots tard,
Sur des mots tôt,
Qui font des mots à Meaux,
Puis des mots qui donnent l'impression d'avoir des lettres :
Mot race,
Mot passant,
Et si il n'y a pas de mot rice,
Il y a bien momo,
J'écris cela en passant...
Il y a l'enfant qui a très mal,
Que ça en devient des gros mots,
Il y a aussi les petits mots,
Qu'on se dit tout bas,
Avec un coeur gros comme ça,
Et si il doit y avoir une chute, à tout ça,
Il y aurait bien un mot pour ça:
Chut !
Les mots passent.