Pieds nus, les rêves écorchés, je marche sur le plancher vermoulu.
J' ai vue sur la rue: où avancent les piétons, aux pensées assassinées.
Le bruit des voitures, pots d' échappements crevés,
Insupporte mes tympans torturés.
Je me vautre dans le canapé défoncé, l' esprit vagabond.
Il y a quelque chose qui cloche:
Les gens tournent en rond, se cachent sous les porches.
A ma fenêtre je m 'approche,
Noel est proche et les guirlandes s' effilochent.
Et je pense à toi.
A ta santé Folcoche!
Noel n' est qu' un leurre, pour mieux faire pleurer les mioches.