La misère gronde, les nuages fondent sous le soleil immonde.
Les enfants meurent, les mères pleurent,
Et cognent les heures contre les pierres.
Tempête sur la terre, enfer des guerres.
Démontées sont les mers, vulgaires sont nos pères.
Les vautours attirés par la colère à l'odeur sanguinaire,
Ouvrent leurs serres.
Humains tentent prières, au pied du calvaire.
Personne n'entend leurs voix gémissantes,
Personne ne voit leurs mains tremblotantes,
Personne ne les accompagne dans la tourmente.
Les hommes se meurent.
Les chairs pourrissent, sur des tas d'immondices.
Et pour les vautours de la colère, les hommes deviennent proies.