Aux pas des pavés, vont les balades fluides et fades, des badauds égarés.
Au gré des luminaires, à l' approche des filets de pêches, abandonnés sur les quais,
Rongés par le sel, les gens pressent le pas, à l'arrêt, à l'appât.
Dans le petit port du péché des pêcheurs, dorment les poissons,
A la couleur d'une bataille entre la chair et l'homme.
Un être éloigné du phare, foudroyé par un espoir vain,
Se perd dans l'univers marin.
Et dans son livre d'art, aux roses de velours, aux allures médiévales,
L'artiste peint.
La fin de l'homme, sous la couverture glacée, de l'océan feutré.
Dans les profondes saveurs des flots bleus,
Aux douces couleurs, le corps s"enfonce, doucement, amoureusement.
A l'heure des grandes heures, où vont pécher les pêcheurs.