La chambre du motel me parait minuscule
perdue dans le désert du Nevada
au milieu de nulle part.

La chaleur étouffante mange le ventilateur.
Je ne sais plus s’il faut
respirer transpirer
ou simplement exister.

Où es-tu ?
Je t’appelle
tout le temps.

L’air brûlant enflamme les rares mouches
trop occupées à dévorer ma peau
luisante dans la pénombre.

Le temps va bientôt s’enterrer dans un nid de crotales.
Je bois pour oublier
la poussière les cactus
le goût du café froid.

Que fais-tu ?
Je pense à toi
du soir au matin.

Le rouge sanguin avale les restes jaunes
du soleil perdu sur l’horizon
de mes rêves avortés.

La nuit s’annonce chaude fœtale confortable.
Je me sens à l’abri en son sein
loin des rues de Vegas
et notre mariage annulé.

M’entends-tu ?
Je crie partout
mon amour sans voix.