La chambre du motel me parait minuscule perdue dans le désert du Nevada au milieu de nulle part.
La chaleur étouffante mange le ventilateur. Je ne sais plus s’il faut respirer transpirer ou simplement exister.
Où es-tu ? Je t’appelle tout le temps.
L’air brûlant enflamme les rares mouches trop occupées à dévorer ma peau luisante dans la pénombre.
Le temps va bientôt s’enterrer dans un nid de crotales. Je bois pour oublier la poussière les cactus le goût du café froid.
Que fais-tu ? Je pense à toi du soir au matin.
Le rouge sanguin avale les restes jaunes du soleil perdu sur l’horizon de mes rêves avortés.
La nuit s’annonce chaude fœtale confortable. Je me sens à l’abri en son sein loin des rues de Vegas et notre mariage annulé.
M’entends-tu ? Je crie partout mon amour sans voix.
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