Entre la vie et la mort,
un matin comme les autres,
une lettre glissée sous ma porte,
à une époque ou la boîte aux lettre,
n'héxistait pas,

ce que j'ai à dire,
moi seul peut le dire,
et ce que j'entends,
encore moi seul,
peut l'entendre,
quand à ce que je suis,
je crois bien,
que moi seul peut l'être,

Alors je n'ouvrirai pas cette lettre,
car ce que tu as écrit,
je peux le lire,
mais pas le ressentir,
car ces mots n'auront pour moi,
aucune signification,
les mots sont vains,
comme mes veines sont vaines,
ils s'ouvrent à moi,
mais je ne préfère pas,

c'est une lettre morte,
adressée au mort vivant,
au vivant dénué de compréhension,
le vivant ne comprend que lui même,
quand il comprend qu'il aime,
mais c'est déja ça,
car le mort ne comprend plus rien.