On s’arrête un instant. On se rend compte de rien.
De rien qui bouge. Toutes ces choses inerte ; une nature morte.
Où je suis au milieu. Réfléchissant à mon sort.
Il n’y a pas un mouvement, pas un bruit, à peine moi.

Comme un con seul devant ta console qui ne te console.
Le chien qui te singe, toutou triste pour me faire plaisir.
Blotti contre moi, silencieux, et plein de respect dans ses yeux.
Les heures tombent et je m’effondre aussi au creux de la nuit.

On se réveille. Tout est là, toutou toujours là. Rien du tout…
Attendre. Rien qu’un geste, un mot. Tout tendre.