Malade

Date 11-01-2013 13:51:57 | Catégorie : Poèmes confirmés

Mon cancer est en phase terminale.
J’ai beau être vénal.
Pour un autre diagnostic je dépenserai des sommes phénoménales.

Mon cancer est rare.
Mes chances de le guérir sont d’une sur un milliard.
A cause de cet état de fait, je me suis mis à boire.

Mon cancer obsède mon esprit.
La façon dont j’en parle m’amène du mépris.
Mais il est devenu une partie de moi, dont je ne peux pas me séparer quel que s’en soit le prix.

Mon cancer est ancien
Pour inverser son évolution il faudrait être magicien.
Ou alors un sacré généticien.

Je t’aime mon cancer, mon joli crabe.
Je t’ai apprécié dès que je t’ai aperçu chez un marchand arabe.
Celui qui te guérira, je le couvrirai d’or, il deviendra un nabab.

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