Les temps

Sont durs et

La vieillesse molle,

Déjà, il croit rétrécir,

Quand croît le

Souvenir de

Ces matins où

Le désir raidit

Quand d'une

Main, il la tou-

-Che, avant que

Sur elle, il se

Couche. Passent

Les jours, passent

Les nuits. Les temps

Sont durs où sur une autre couche, quand

Plus rien ne le touche, raide dans l'étreinte de la mort,

Silencieux et de cette mort, épris, la bouche ouverte, on le

Croit sourire, couché qu'il est, dans sa chambre froide.