Sacré Jacques,
Tu nous offres là un morceau de ta jeunesse, sur un plateau versifié.
Arielle a le chic pour nous faire parler, pauvres hommes, de nos jeunes années.
A bientôt,
Donald

Salut Arielle,

Je ne voyais pas non plus le rapport, jusqu'à la chute, triste. Cela fait plaisir de te retrouver sur nos défis, et de lire des textes aussi personnels.

Bises

Donald

Sacrée Delphine, tu n'y vas pas avec le dos de la cuiller pour fustiger la classe politique. En plus, ils n'ont pas toujours le bac, les bougres.
Bises
Donald

Toute ressemblance avec des faits existants ou ayant existé est complètement fortuite.

Ma nuit de bacchanales

Passe ton bac d’abord, me cria la mama,
Quand je lui demandai de dormir chez Emma.
A quoi ça tient, des fois, un petit coup facile,
Si vos vieux préfèrent l'examen au futile.

Je me voyais déjà sans mon faux air de dur,
Il serait assez tôt pour bien faire le mur.
La mère dégusta mon brouet de sornettes,
Preuve que les parents sont de grosses trompettes.

La nuit porte conseil, serinait Grand Maman,
Quand je n'acceptai pas un pauvre Nouvel An,
Devant un livre blanc branché mathématiques,
Au lieu de m'initier a de bonnes pratiques.

Je la sentais pourtant, ma chaude nuit d'amour,
Nous avions tous deux comptés sur ce beau jour,
Pour cette fois fêter de façon sexuelle,
Notre relation complète et mutuelle.

Tu me prends pour un con ? me siffla le pater
Quand plus tard j'essayai de quitter cet enfer,
Trahi par le plancher, trop bruyant et pénible,
Dans un essai raté d'échappée impossible.

Ego te absolvo, dirait mon confesseur,
Quand je ferais semblant de devenir bosseur,
Potassant des bouquins, examens et annales,
A la place d'Emma, ma nuit de bacchanales.

Merci Jacques,

Tu as touché le point sensible. C'est par l'Orée des Rêves que j'ai apprécié la poésie. Des poètes de Touraine, de Bourgogne, et d'ailleurs, d'aujourd'hui et d'hier, m'ont donné envie d'en écrire. Je ne vais pas pour autant abandonner mes petites histoires d'extra-terrestres à ventouses, de détective un peu glandeur ou d'ancien agent de la CIA, mais écrire des poèmes me permet de m'aérer, de sortir de ma zone de confort.

En cela, je te remercie, toi et les poètes de l'Orée.

Bon, je vais aller me déboucher une petite bouteille de Bourgogne, cette confession m'a donné soif.

A bientôt,

Donald

PS: J'espère que tu te portes bien. Je t'envoie mes meilleures ondes, avec un peu de Franck Zappa dans les tuyaux.

La TNT, ce n'est pas toujours canon (proverbe parisien du onzième arrondissement).

Télé-achat

Ô déesse télé pour cerveaux disponibles,
Tu pares mes envies de programmes d’achat,
Creuses un peu mon crédit, et je me vois déjà
Rajeuni de vingt ans, loin du champ des possibles.

Ô toi gentil postier tu livres ce colis,
Un élixir de vie, de beauté et jeunesse.
Mes matins vont changer, se colorer de liesse,
Avec en leitmotiv un visage poli.

Ô vous rides impies, vos heures sont comptées,
Bientôt vous quitterez le contour de ma face.
Ma lune ravinée changera son espace,
Son manteau perforé et bien trop sillonné.

Ô miroir de mes jours enlève ce fléau,
Ravive en moi l’espoir, déterre le beau gosse,
Caché au fond du trou, de ses creux et ses bosses,
Et donne à mon ego un air de renouveau.

Ô toi réalité, ne t’affiche pas crue,
Cache moi ce faciès, ce visage de lave,
Un volcan fatigué, purulent et concave,
Le puits de vanité d’une tête de cul.

Ô vous méchants rieurs, sachez le désormais,
Le dieu télé-achat érige des arnaques,
Où vendeurs maquillés et princesses des craques,
Habillent le ballot d’un costume de niais.

Sacré Delphine,
Tu as le chic pour nous brosser des tableaux remplis de chieurs, de mauvais voisinage et de solutions radicales. Je pensais qu'Hippolyte, c'était un gentil dinosaure, le cousin de Casimir. Quelle déception !
Bises
Donald

Oulala, voici le retour du Tourangeau !
La crainte de voir l'Orée tourner à l'eau claire a fait sortir le loup du bois, et de quelle façon.
Eh eh, je devrais plus souvent recourir à ce stratagème.

Mes amis poètes m'ont contaminé. Je raisonne désormais en vers et en alexandrins.

La crue

Le Premier Secrétaire, moustachu éclairé,
Veut du sang et des larmes, une pluie de lumières.
Ils inondent Paris, du fils à la grand-mère,
Réclamant le respect au patron abhorré

Les flots colorent la rue de nappes arc-en-ciel,
Une masse frétillante et prête à déborder.
Les vitrines se ferment, les rêves sont soldés,
Des promesses d’hier il ne reste que du fiel.

Le Premier Secrétaire sait comment les défendre,
Et devant les méchants il va serrer les points.
Qu’importe la bagarre, demain ils seront loin,
La vague colorée ne laissera que des cendres.

La météo s’annonce mouvementée et sociale,
Des nuages et du grain, une tempête de grêlons.
Les fourmis excitées deviennent des frelons,
Dévastent le jardin et piquent les cigales.

Le Premier Secrétaire, fier de sa mise en scène,
Improvise des actes, compose des bons mots,
Oscille du menton, provoque les micros,
Prédit une tornade de malheur et de peine.

Les six couleurs du ciel, celles des idéalistes,
Vont ruiner le décor, les vitrines et la rue,
Telles des vagues d’âmes, quand une foule en crue
Exhorte le message d’un théâtre extrémiste.

Cher Jacques, je te sens inspiré sur ce coup.
Bravo, ce chant résonne encore dans mes oreilles et des images s'incrustent dans mon cerveau. Tu as bien démarré ce défi; nul doute que notre amie Delphine, et les autres auteurs de l'Orée, vont rejoindre ton sillage.
A très bientôt sur les ondes inondées de nos rêves orgiaques.
Donald