La rosée Aux doigts de fée A caressé Ces verts prés.
Sur celle-là Il s'étend, Le ciel lent Empli d'eclats.
Celui-ci Est orangé, L'autre bleuté, Indécis,
Et celui-là Rougeoyant, Tel l'enfant Qui se trompa,
Lui encore, Ce puisant rai Qui me paraît Comme l'or,
Et celui-ci, La lueur Des noirceurs Qui tous les fuit.
Dans le loin, Leurs tons se mêlent Et se démêlent : L'orée point.
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