Une montagne de sucre, comme s'il en pleuvait.
Passa une corbeille de fruits mûrs.
Il n'en fallut ni plus ni moins
Pour finir à l'abri, dans leur bocal de verre.

Enlacés, les fruits y passèrent la nuit.
En mêlant leur corps, leur caractère.
Jamais on n'avait vu plus uni,
Plus intimement lié, dans leurs pots.

Mais le sucre était content
Ne pouvant s'empêcher d'aimer tout le monde.
Il offrit sa douceur aux tomates vertes.

En fondant de plaisir dans les bras de fruits de saisons.
Ce fut du tout cuit.
Et tout finit en déconfiture.