Et dans les brumes éreintantes encore électriques il ne s’associe guère aux simples mesures de l’homme face à la nature, si extraordinaires soit-elle.
Pourquoi suis-je né ? Comment se sentir après ? Aucune réponse à cela ne lui vint à l’esprit, ni en secondes, ni en mètres.
Aucune image surréaliste ne s’inspirait de sa vie, sentimentale et psychique, son rêve emboité dans une enveloppe défectueuse, plus de pensées, d’images pharaoniques puis d’automatisation des sens.
Les pierres ne sont plus des larmes mais pourtant tu pleures encore, et encore à la mort.
N’attends pas mon désespoir tant que les larmes couleront sur les toits, les pertes épouvantables oubliées.
Si je pensais à l’écriture, la lecture me serait inutile, n’oublis pas jack, n’oublis pas Jones.
Simulacre, obèse par inadvertance, par ignorance.
Jack, oui toi Jack !
Si je t’écrivais un roman remplit de lignes ? Aimerais-tu me simplifier les mots que j’écris ? Pourrais-tu me déchiffrer au fil des pages, me montrer un visage que je ne connais pas, que je ne connais plus, le mien.
Par les émotions je te prédis ta fin, puis la fin est proche, puis ta fin s’accroche.