Sur le môle
Un amas mou
Des paresses d'otaries s'enchevêtrent

Un accordéon pétrit
Une plainte hauturière
Des larmes de hamac à la lampe soufflée

Des odeurs de jusant passent et flouttent un couplet
Le lamento embouque des ruelles déclives
Les notes en s'y prenant frémissent la résille des cèdres enracinés au ciel

Du bleu d'eau au bleu d'air
Une bigarre de boîtes s'agrippe aux collines
Il en est qui oscillent au bout de leur filin

En tirant
A une corde en fer
Un étranger feuillette
Des marches chromatiques
Elles ne sifflotent pas quand s'y frottent les pas d'un porte-faix fourbu

D'une ruelle s'écoulent des palabres de mains
Des bouillons de tomates
Prés de là
Où les cheveux conservent les soleils de l'hiver
Les "r" râclent toujours à la gorge des vieux

Qu'ils saignent d'une guerre d'une misère d'un mystère
Tous
Ont de l'espagnol plein leur esperanto

Ici mon vertige
Ce n'est pas l'abrupt d'une ville
Qui va tomber dans l'océan

Mon vertige est l'invisible qui passe les lumières et les bouffées du large

Mon vertige c'est la couleur
La couleur de l'artiste
Ou la croûte de tôle

Mon voyage ici
Ce n'est qu'un son
Un assemblage de peu de lettres
Un son reçu un jour d'enfance