Qu'est devenu le brin charmant
Offert à l'inconnue qui passe,
Celle qui sourit, qu'on enlace
Et qui disparaît en riant ?

Qu'est devenu le prolétaire
qui descendait, de bon matin,
Pour rêver d'un autre destin
En levant le poing, en colère ?

Qu'en est-il, de ce jour d'espoir ?
Le peuple n'était qu'une voix
Lorsqu'il agitait ses pavois
En entonnant ses chants de gloire .

Où sont passé les mécontents
Ayant encor ce jour pour dire
Tout ce que la vie leur inspire,
Dans leurs désirs de changement ?

Le brin de muguet, tout honteux,
Est dissimulé sous les roses;
Et le beau bouquet qui s'impose
Est de plus en plus onéreux.

Quelques vieux parents, bienheureux,
Ce jour-là, auront la visite
Des enfants. Bien sûr, ils héritent
D'un brin de muguet somptueux.

Chacun chez soi, le premier mai...
C'est un jour de récréation
Et le but de sa création
Est complètement oublié.

D'autres ont combattu, pourtant,
Pour imposer cette journée.
Pensez, allant vous promener,
Que ce fut dans un bain de sang.