Que diable, sacrebleu ! l'art de poudrer les fesses
Est devenu soudain un sujet de détresse,
Lorsque l'on vous remet, avec le cher bambin,
Tout un assortiment, en panier de rotin.

Un lardon, on connait, on reconnait les pièces !
Rien, chez lui, n'a changé, malgrè notre vieillesse;
Oui mais leur entretien et le mode d'emploi
Sont maintenant soumis à de nouvelles lois.

L'enfant devient l'objet d'une étrange cuisine,
Tout entouré d'outils, d'objets et de bassines.
Le regarder baigner devient toute une histoire
Quand papy veut entrer dans ce laboratoire.

Je suis terrorisé, chaque fois qu'on l'embaume
De crêmes et de laits aux étranges arômes,
Comme mon beau rôti, venant de Carrefour,
De ne plus trop savoir que mettre dans mon four.

Je saurais faire, encor, un beau noeud sur des langes;
Une épingle nourrice, aussi, je m'en arrange,
Mais tout ce scratch à stretch, dans mes mains, illico,
N'a qu'une seule envie : harponner mes tricots.


En prenant un bébé, je sais où est la tête,
Et je ne comprends pas que la maman s'entête,
Me tendant son enfant comme un objet tabou,
A vouloir m'expliquer où s'en trouvent les bouts !

Celles que j'ai porté, durant nos promenades,
Agrippées à mon cou, à toutes nos baignades,
Cascadant dans mes bras, dans des torrents ardents,
M'enseignent, désormais, comment être prudent !

Tant qu'à être hors-la-loi, que j'y trouve mon compte :
J' apprends à mes petits, et sans la moindre honte,
Qu'on arrive toujours, sans créer de tourments,
A agir autrement de ce que veut maman.

Et puis leur tour viendra, car ainsi va la vie,
D'être des grands-parents, et ils auront l'envie
De prendre en dérision, en la voyant changée,
La façon dont, eux-mêmes, avaient si bien langé.