Ils t’ont pris par la main les enfants de Phébus,
Pour te conduire auprès des princes de la rime,
Pourtant rien ne pressait, toi donc l’unique crime
Etait de parapher tes doux écrits : Bacchus.

Il leur manquait, sans doute, l’ami sûr et fidèle,
Celui, qui sur la toile, proposait sa tendresse,
De modeste façon, au poète en détresse,
Sans nullement oser, se poser en modèle.

Il est un Tourangeau, qui de ses premiers pas,
Sur l’Orée se souvient, d’un tout premier message,
D’un conseil amical, qui émanait d’un sage:
‘’Écris selon ton cœur, L’ORée ne juge pas !’’

‘’Un seul être vous manque’’, avançait le poète,
Ajoutant tristement :’’et tout est dépeuplé’’,
Ignorant, le pauvre homme, que grâce à tes couplets,
Caduque est ton absence, incongrue, obsolète.

Équipier de talent dans nos joutes verbales,
Il me manque à ce jour, mon tendre partenaire,
Mais te sachant taquin, dans mon imaginaire,
J’attendrais chaque jour que tu renvoies la balle.

Ce soir ma plume pleure, et n’écrit plus qu’en noir,
Les mots semblent futiles sur cette blanche page,
Sur laquelle mes larmes dessinent cette image,
D’une ile de Beauté toute voilée de noir.