Elle est là, dans le lit que ses cris font trembler,
Les jambes écartées, et la poitrine nue,
Enlaidie, secouée par la force venue
Du Diable qui la fait, en tout, lui ressembler.

Elle crache des mots dans une verte bile,
Mauvais oracle noir, d'une folle Sibylle.
Entre ses jambes, coule un flot épais de sang,
Qui se mêle à celui, sentant les excréments.

Lorsque la crise arrive, enfin, au paroxysme,
Sergent-major voudrait entamer l'exorcisme,
Mais reprennent, plus fort, tous les vomissements.

Je suis enseveli dans cette pourriture,
Que dans toutes mes nuits, me jette à la figure,
La Muse qui me hait, et que moi, j'aime tant !