Emmerdé.









Chez nous, on a une fosse sceptique que papa vide dans le jardin à l’heure des soleils revenus…
Toutes ces déjections humaines servent à la pousse des salades que l’on mangera l’année suivante…
J’ai grandi ainsi dans les puanteurs et les coulures sur le Mur donnant sur la route…
Enfant, j’étais un peu honteux lorsque mes camarades de collège passaient devant la maison, l’établissement scolaire étant à deux cents mètres de ma vieille crèche… Faut dire que ma personnalité n’était pas encore affirmée et que j’étais assez mal dans ma peau…
Aujourd’hui, je suis fier quelque part d’avoir des parents enfants de paysans qui connaissent les vertus saines du fion, des excréments naturels au regard des engrais chimiques…
Cependant, je me sens assez mal au milieu de ces bouses d’hommes jaillies du fin fond de leurs intestins…
Elles me renvoient à mes artères puantes, au frontispice d’Orgambide, un des ouvrages de l’écrivain contemporain Marcel Moreau. Le dessin me répugne et cependant m’attire comme un aimant dans son gouffre où s’entassent les viscères du Chaos et de l’Introspection poussée à l’extrême…
Je me console toutefois en songeant au Sonnet du trou du Cul rimbaldien, aux « petits kaillots de marne rousse » , en buvant encore et encore au goulot du poème Oraison du soir et ses « excréments chauds d’un vieux colombier » ou encore « l’or jeune et sombre des coulures »
J’écoute le poëte « lâcher l’âcre besoin ».
Voilà l’Art d’enrubanner le Dégueulasse par la magie des mots…
Moi je procède d’une autre manière…
Je me venge de l’infâme fosse sceptique par la Consolation verbale réussie au moyen de l’autodérision à l’ironie mêlée…
Ainsi j’arbore la phrase qui suit comme on met son Or à nu :
« Eh là, Fosse ! Ça fait plaisir de te savoir chez moi ! J’me sens moins dépaysé !!!… »