Le ruisseau








Le ruisseau est notre plus bel ami lorsqu’il déploie sa robe scintillante devant nos yeux éteints.
Il met un peu d’azur au visage de notre humeur maussade.
Qu’il est doux d’écouter le rire éternel de l’eau lorsque l’on est soi-même la proie maudite de l’Angoisse, de la Mélancolie.
Le ruisseau ouvre lentement nos poings pour une heure ou deux et nous apprend par cœur à nous blottir dans son giron bienfaisant, à accueillir avec gratitude la myriade d’étoiles venant en nous.
Un ruisseau déride notre âme meurtrie et lui insuffle un peu d’enfance fleurie afin que nous, pauvres malades, puissions survivre au joug des hivers à venir, à leur infâme cortège de tristesse bâti aux couleurs d’un ciel de traîne, d’un béton armé.
Le ruisseau fait danser allègrement notre immobilisme, endort notre tumulte et allume nos soleils de pluie, nos naines blanches.
Du coup, les vautours deviennent coucous, les chrysanthèmes, de beaux lilas violets.