Au bonheur du contribuable
Dans la salle grise et miteuse, Des corps avachis attendent, Petit peuples d'âmes piteuses, Sur les sièges de skaï noirs En cale-sèche, vides, en silence Dans ce dépérissement de mouroir. Sombres, les Craintes résignées, Sous la pesanteur pingre, D'un froid et maudit dossier Que l'administré malingre Serre dans ses mains croisées. La vie prostrée apathique, Il balance ses petites pensées Désirs de vengeance sadique Il tait ses paroles abrogées L'œil fixe sur le palmier de plastique Et l'air artificiel de fadeur Qui tue plus qu'il ne sauve, Nourrit l'employé sans ardeur, Quand son esprit de guimauve Regarde cette foule d'erreurs Avec la tendresse d'un fauve.
Lydia Maleville
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