Au souffle du drap que l'ambulancier déploya sur lui, la feuille sauta sur le trottoir.

Décidement toutes ces montagnes célestes ne touchèrent jamais Lafleur à l'iris.

Un pied se posa sur la feuille.Une main la prie, la joingnit à d'autres feuilles.

Auparavant, Alors que la rue assistait avec plus ou moins de curiosité à l'intervention des secours,

une main ramassait l'éparpillement du manuscrit, pour le rendre à Lafleur.

Mais Lafleur partit avant, pour l'hôpital Saint Crépin, tiroir n° 6 de la morgue.

Sana, de Port-au-Prince, demeura sur le trottoir, un paquet ébouriffé de feuilles dans les bras.

Il recomposa la liasse en une histoire anachronique, désordonnée.

Il fût sur le point de la remettre à la police encore présente.

Mais n'était elle pas aussi la police qui traque les sans-papiers?

Et bien qu'il en eut plein les mains, ses jambes se mirent à bouger, à bouger vite,

L'entraînant par des ruelles qui s'encrassaient, s'enlaidissaient à mesure qu'il s'approchait de l'enseigne: la chute d'un "hôtel" rouge figée par un fil électrique.

Huit paillasses cachaient les tomettes brunes du sol.

Il trébucha sur un grommellement, son cousin Alcide, veilleur de nuit dans un entrepôt de verroterie,

était presque étendu sur le côté,la tête dans une main dans l'autre un ruban doux.

La pièce était jeaunâtre. A un mur, deux seuls fenestrons: une représentation de la Madonne, et

un de ces calendriers, à feuilleter les filles effeuillées.

Tout deux au même mur, car il était inconcevable d'infliger à la pieuse icône le spectacle de l'indescence et de la débauche.

Il s'allongea enfin!

Pourquoi tenait il le manuscrit contre lui?

Il ne savait pas lire le français, il ne savait pas lire.

Pourquoi le serra t il ainsi?

Il ne s'en rendait même pas compte. Du reste, il aurait été incapable de se l'expliquer.

Il avait vu l'homme se faire déposséder du sang et de l'encre de sa vie...