Le soleil disparait, fantôme d'horizon,
Aux portes d'Atlanta, vieil enfer pour esclaves.
C'est la fin des travaux, le retour aux entraves,
Entre la porcherie et les champs de coton.

Le blues va commencer, d'abord une chanson
Qui raconte l'avant, celui du temps des braves
Nés sur un continent aux effluves suaves
Où tout le monde ouvrait à l'autre sa maison.

Le refrain est lancé servi par une flute,
Et scande tristement notre fin notre chute
Dans les sombres vaisseaux où nous avons sombré.

Le cœur est douloureux, il bat fort la mesure
D'un rythme improvisé pour cacher la blessure
Infligée au long cours par des démons négriers.