Le soleil disparait, fantôme d'horizon, Aux portes d'Atlanta, vieil enfer pour esclaves. C'est la fin des travaux, le retour aux entraves, Entre la porcherie et les champs de coton.
Le blues va commencer, d'abord une chanson Qui raconte l'avant, celui du temps des braves Nés sur un continent aux effluves suaves Où tout le monde ouvrait à l'autre sa maison.
Le refrain est lancé servi par une flute, Et scande tristement notre fin notre chute Dans les sombres vaisseaux où nous avons sombré.
Le cœur est douloureux, il bat fort la mesure D'un rythme improvisé pour cacher la blessure Infligée au long cours par des démons négriers.
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